Manual de instrucciones

Manual de instrucciones para no quererte,

Para cerrar los ojos cuando pasas a lo lejos

Para pensar que no existes cuando palpitas ahí presente 

Manual de instrucciones para no quererte, 

Para dejar de escribir palabras estúpidas que solo guardan sentido en tu nombre

Para que te alejes un poco más de lo que ya estás 

Desnutrición ilusoria, lo único que jode es que aparezcas en cada lugar donde intento no verte. En cada lugar, no sé si coincidencia o tortura providencial. A veces me parece que son ambos los que se funden, a veces me parece, pero yo ya perdí el sentido de las cosas. Una vez por semana, la incomodidad afloja tras un vaso, quizás dos, tras un hálito de humo, una tormenta mística. La misma historia, el mismo retorno, el espíritu nervioso que se acerca despacio, hace frío sin ti pero también contigo. Aún no sé que buscas, aún no sé que busco pero mantengo la esperanza, uno nunca se equivoca.

Y en el hipotético caso que todo se desvanezca, solo te pido que me dejes escribir.